Írta: Hargitai Ildikó
Itt szemben velem a falon egy nő néz vissza rám. A fotó annyira kinagyítva, hogy láthatók a pixelek, de nem csak ettől elmosódott. Távoli, mert bár mindössze öt méterről fotóztam, köztünk volt az eső, egy ablaküveg, az üvegről visszaverődő vizes, csupasz fa, egy közönséges beton villanyoszlop tükröződése, ráadásul az ablaküveg mögötti függöny árnyéka, és csak ezek mögött a nő. A nő, aki itt a falon, a falról néz el a fejem fölött, a messzeségbe, mégis engem lát, vagy én őt, illetve mégis magamat, és az egész világot is egyúttal. Ez a távoli nő festett fa arccal az üveg, a tükröződések, árnyékok mögött festett, csúcsos sapkában, fémdíszes festett fa ruhában, bindivel a homlokán csak néz festett szemével az eső mögül, mintha ezer éve nézne, ezer éves tekintettel el a fejem fölött, belém, át rajtam, rajtunk, át Európán, a mi kis bábszínházunkon. Bár Amszterdam nem létezett ezer éve, akkor Európa sem volt egyéb, mint egy viszonylag élhető kontinens, ez az üvegablak sem állhatott ezer éve közénk, sem a beton oszlop, a pixelek, csak a fémdíszes ruha, a bindi a homlokon, ezek igen. Ezek már ezer éve is közénk állhattak! Akkor legyen kétezer! Vagy négy! Még több! Több ezer év! Annyit akarok, hogy ne állhasson köztünk pixel, üveg, kasztot jelző sapka, bindi, fémdíszek festett fa ruhán, semmi, csak az eső, mert az eső felszárad a bőrről! Az eső nem válogat. Egyformán hull Amszterdamra, hajókra, nőkre, festett arcokra, festetlenekre, elmossa a port, az olajat, arcokat, Opelt, Audit, tündérrózsát a csatornák vizén, életveszélyes bicajosokat, fröccsen a sár a harisnyára, botlik a tűsarok, és mind futni akarunk, bennünk az érzés, esik, fuss! És mind nyitjuk az esernyőt, kalapot teszünk, kapucnit, lefelé fordítjuk tekintetünk, nézzük a fénylő aszfaltot, fröccsenő sarat, óvjuk ruhánkat, szökellünk tócsák fölött, fuss! Ezt zakatolja ösztönünk, pedig az eső felszárad a bőrről, nyom nélkül felitatható, mi meg futunk, fedezéket keresünk. Egyszer az esőben kéne állnom, nem nyitni ernyőt, hagyni kalapot, kapucnit, hagyni elfutni az érzést, hogy futni kell, hagyni félelmet, hagyni, hogy lemossa rólam a város porát, kinyitott szememmel felfele nézni, csak a felhőket, gomolygó szürke víztömeget, tudni, hogy miattam koszos, de nem törődni vele, most nem, csak egy kicsit még, addig amíg egy, egyetlenegy esőcsepp a szemembe hull. Olyan régi vagyok. Olyan régi vagyok, mint a víz. Mint a festett arcú nő fája. Olyan régi vagyok, mint az óceán, a Kaszpi-tenger, az Etna, mint a sárkányok Komodón. Mint az eső. Egy vagyok vele. Nincs távolság, többé semmivel nincs. Az eső lemosta. Lemosta a bindit, csúcsos sapkáját, festett szemét, le a fém díszek csillogását, ruhája lágy lebbenését, lemosta arcát, festett, komoly mosolyát. Pixelek már rég nincsenek, ölelném magamhoz őt, de nincs távolság többé, lemosta az eső, a fa is én vagyok, nincs többé hús, bőr, hajlatok illata, csók, egy vagyok mindennel, egy vagyok Amszterdammal, esővel, eltűntek csatornák, hajók, tündérrózsa, nem tükröződik többé tócsa tükre, álmok, szerelem. Csak én vagyok. Csak én vagyok az eső, az isten. Micsoda üresség!
